Quiçá

EPISÓDIO 1 - Que rei sou eu?

2010-08-08T22:02:00.001-03:00

2010-06-21T23:53:00.001-03:00

Noites longas...

É realmente possível a hora não passar?

É realmente possível um segundo congelar no peito?

E o peso da imaginação soterrar o corpo? É?

Faço votos que não.

Parabééééns!!!

2010-06-21T23:38:00.003-03:00

http://www.youtube.com/watch?v=8mT8Wd1yV0A

2010-01-24T23:36:00.003-03:00

Era uma vez num começo de 25 de janeiro de 2010, quando o cursor que barra as letras na tela ia e voltava. Os dedos no teclado ora levantavam pra se estralarem, ora batiam fora do ritmo sobre as letras. Os olhos se apertavam pela tela querendo cuspir alguma mágica literária.

Eram duas, três vezes num começo de 25 de janeiro de 2010, quando as letras na tela saíam em busca do ponto final. Os dedos no teclado não tinham mais dúvida da próxima letra. Os olhos se arregalaram cumprindo a difícil tarefa de declarar a impossibilidade de a mágica literária aliviar o que guarda o coração.

2009-01-03T21:53:00.003-03:00

O que eu tenho a dizer?
Nada que meus olhos já não dissimulem. Nada que minha boca já não mastigue. Nada que meus gestos já não contorçam.
E o não dito sai derramado pelos sulcos de quem quer ouvir.
Que atire a primeira sílaba quem do coração nunca tropeçou palavras.

Traçando o vazio

2008-11-30T00:04:00.002-03:00

Não ligo pra você, traça rastejante. Só ousa se mexer quando está só, pelos rodapés, puxando o corpo de papel num tracejo desoientado. Mal sabe que te espreito. Sorte sua que te desprezo. Só não venha rastejar pro meu lado. Por poucos centímetros meu desprezo é capaz de se transformar em asco.

2008-11-30T00:02:00.002-03:00

Seu olhar baixo me fere tanto o peito.
Me retrai todas as forças, me deixa sem ar, sem chão, sem a mínima dignidade. E me resta o recolhimento e a ansiedade de um segundo olhar terno, que leva tempo. Ah, esse tempo torturador...

2007-12-25T22:44:00.000-03:00

Não ouse me olhar assim. De todo o meu sentimento você não sabe um caco.

2007-12-25T22:38:00.000-03:00

Abra este livro, roube suas palavras e ainda assim ele gritará em brancas sílabas.

2007-12-25T22:37:00.001-03:00

Ai de mim se me pegarem em gestos puros e livres. Se me atropelarem o olhar esguio. Se me flagrarem os pensamentos...
Ai de mim se eu for eu.

2007-12-25T22:31:00.000-03:00

Não é a coragem que rege o medo, nem o medo que rege o silêncio e nem o silêncio que rege a coragem.
O silêncio segundo o medo é defesa. O silêncio segundo a coragem é preservação. Três frágeis elementos que percorrem meus passos.
E o coração? O que diz? Ele diz: tenho coragem o suficiente para me calar e conviver com o medo.

Mistérios da alma

2007-11-17T12:44:00.000-03:00

As almas quando soltas no ar deixam rastros e se fazem entrelaçar facilmente.
Ficam claras em qualquer canto e pensam pertencer ao mundo. São frágeis, mas se fortalecem quando preciso.
Força que às vezes vem de dentro, força que muitas vezes vem de outra que cruza seu caminho, a força de identificação.
O melhor que a liberdade da alma tras é a certeza de que muitas coisas existem fora do seu universo. É ver que muitas dessas coisas fazem as outras já antigas e supostamente essenciais parecerem ligeiramente bem menos relevantes.
A liberdade da alma te faz se sentir entregue ao mundo, aos seus encantos, às suas surpresas, às suas dificuldades. Às vezes ela se quebra e você quer voltar pra dentro, rápido, dane-se todo o resto. E quando percebe que isso é apenas um ruidozinho na imensidão do mundo, que nem eco faz, você abre os olhos e vê que não faz diferença se apavorar. Porque, assim como a alma é livre, os acasos também o são. E então, a única coisa que tem a fazer é esperar a calmaria para desmisturar as liberdades. Mas isso sempre se repete, o desespero não é condicionável, muito menos controlável, ele também é livre.

27/09/07
(Salzburg - Áustria)

Paradoxo fotográfico

2007-11-17T12:40:00.000-03:00

Fotografar... fotografar... fotografar... todo o novo, todo o belo, tudo no mundo descoberto...
Não! Preciso buscar as imagens que saem da minha alma, mais do que as que estão na minha frente.
Não quero viver das fotos, mas do real momento que transcorre a cada segundo de um sonho grande e velho.
Ele parece menor por se tornar realidade, mas não posso deixá-lo perder o encanto.

20/09/07
(Siena - Itália)

2007-11-17T12:37:00.000-03:00

Quero dedicar este pôr-do-sol
aos seus olhos calmos,
à sua boca macia,
à sua pele suave,
ao seu cheiro intenso,
à sua alma saudosa.

Este pôr-do-sol que é só nosso,
de clima estrangeiro,
como o que sentimos vez ou outra.

À beira de um rio que cheira a outono,
guardo-o quente no meu peito
e entrego a você agora
esta eterna sensação
de intensidade e beleza,
dourada, livre, imensa,
que sopra forte e leve
como o nosso amor.

20/09/07
(Siena - Itália)

2007-11-17T12:35:00.000-03:00

Florença...
parece ser feita de mármore rosa ao pôr-do-sol.

2007-11-17T12:29:00.000-03:00

O vento europeu bateu nos meus olhos que esperam pelo pôr-do-sol para o último clique.
Bateu nas fileiras de postes de luz às margens do Arno. Bateu num só sopro nas pombas que saltam da ponte para o ar num único e suave movimento. Bateu contra o fluxo do rio e seus remadores. Bateu nas janelas e nas cortinas a lamberem o ar. Bateu nos sons de sinos de bicicletas que voltam pra casa.
Bateu na minha alma, sentada entre a fileira de postes de luz, e a arrastou pela imensidão do vale.

19/09/07
(às margens do Arno - Pisa - Itália)

Na estação

2007-11-17T12:23:00.000-03:00

A voz metálica avisa a próxima partida. Os bancos de madeira (parecem de igreja) rangem ao ficarem mais vazios. A luz continua pouca apesar de o sol se elevar mais. Uma fileira de pernas cruzadas sobre o ladrilho, por vezes cai uma ou outra com o sono. De longe chega o emaranhado de sons: línguas diversas de homens, mulheres e crianças, xícaras e colheres se ajeitando sobre os pires ainda molhados... entram ecoando direto ao teto alto, pintado de folhas, mulheres e anjos com uma faixa "AVGVSTA PERUSIA".
E o trem chega cortando esta nuvem de sons e gente, com o apito dos freios e o clássico "turum" das rodas nos trilhos. Ele bufa! Mas ainda não é o meu.

16/09/07
(estação ferroviária - Perugia - Itália)

2007-11-03T22:16:00.000-03:00

Eu?
Quiçá uma alma perdida no mundo dos sonhos dispersos.

2007-04-07T22:46:00.000-03:00

Sabe aqueles momentos que você se olha e percebe que falta alguma coisa?
Pois é, falta até o terminar deste fragmento.

Noite Severina

2007-04-07T22:33:00.000-03:00

Ai, não pude resistir... tomei emprestado esta maravilha... mais delirante que ler é ouvir... na voz do Ney então...
Eu recomendo, para qualquer pessoa que queira sentir o peito se encher com sons e, ouso dizer, cheiros desta bela noite.

Corre calma Severina noite
De leve no lençol que te tateia a pele fina
Pedras sonhando pó na mina
Pedras sonhando com britadeiras
Cada ser tem sonhos a sua maneira
Cada ser tem sonhos a sua maneira
Corre alta Severina noite
No ronco da cidade uma janela assim acesa
Eu respiro seu desejo
Chama no pavio da lamparina
Sombra no lençol que te tateia a pele fina
Sombra no lençol que te tateia a pele fina
Ali tão sempre perto e não me vendo
Ali sinto tua alma flutuar do corpo
Teus olhos se movendo sem se abrir
Ali tão certo e justo e só te sendo
Absinto-me de ti, mas sempre vivo
Meus olhos te movendo sem te abrir
Corre solta suassuna noite
Tocaia de animal que acompanha sua presa
Escravo da sua beleza
Daqui a pouco o dia vai querer raiar

Composição: (Lula Queiroga / Pedro Luís)

2007-03-16T13:33:00.000-03:00

Tão logo pude, fiz todas as malas. Todas prontas, dos fechos ao cetim pérola. Pus-me em posição de partida, as malas alinhadas aos meus pés, esperando o primeiro passo.

Não, não, estes sapatos escorregam. Fossem eles de borracha eu já estaria pra lá da porta. Mas plástico, não sei não... basta um espelhozinho d’água pra me jogar direto ao chão.

Muito bem, os tênis. Ultrapassam até pedregulho. Ah, mas a lama... vai moldar todo o labirinto emborrachado. A cada passo fica o rastro. Não, não, nem pensar em deixar rastros.

Vejamos... chinelos... pantufas... Fecho quebrado. Dois pés descalços no chão e um fecho quebrado. Quem em sã consciência pode partir assim? Sujeito a frio e calor. Ai de mim se o asfalto derrete.

Muito bem, enfileiremo-nos novamente, com duas unhas encravadas e uma mala manca. Esperemos a próxima oportunidade. Sempre com paciência e destreza.

12/02/07

2007-03-16T13:32:00.000-03:00

Você estava na porta
e eu hesitei
Você já estava na porta
e ainda assim eu hesitei
Hesitei em nossas brigas
Hesitei em nossas partidas
Hesitei em nossos olhos
Hesitei em nossos toques
no sim e no não

Só não hesitei em morrer.

2007-01-02T21:44:00.000-03:00

Ah Kiko, meu gatoso...
Você foi embora... Agora, com quem vou disputar espaço na cama ou no sofá? Queria ainda ter câimbra na perna cruzada pra não atrapalhar seu sono, mesmo depois de 14h do mesmo. Queria ainda brigar por causa de souvenirs jogados no chão por patinhas aflitas em sair do quarto. Miar? Não, dá muito trabalho...

Pra quem falarei "pára" ao ouvir o pedido constante e no mesmo tom (agudo, com pausas de 3 em 3 segundos) ao som do apito do microondas? Quem vai ser meu cúmplice? Quem vai me olhar nos olhos e se aninhar ao meu lado quando eu chorar? Em que pelo vou afogar meus dedos e fazer evaporar minha dor?

A longa convivência sempre nos faz acreditar em ter o direito eterno da companhia. A eternidade se quebra quando menos se espera. Mas fica aqui dentro, isso sim eternamente, a meiguice do seu olhar úmido de âmbar, envolto pelo cinza mais macio que já conheci.

(para o meu amor, que foi embora e me levou um pedaço do coração)
(fotos by Su)

O Espírito de Natal

2007-01-02T21:37:00.000-03:00

O que faz o Espírito Natalino? Sabe a chuva? Que faz crescer a vida, baixar a poluição do ar? Que inunda as casas, mata gente na enchente? Pois é, são iguais, depende da sua situação.

Como podemos ser tão sujeitos ao meio? E a força interior, onde fica? Fica lá fora, principalmente quando depende da nostalgia, do passado. A força interior escorre por lágrimas abaixo... e se não escorrer, guarde no bolso, uma hora ela some...

Ah! É mesmo, o Espírito Natalino. Bom, ele até tenta exixtir conforme rege a lenda. Mas acho que é apenas um nome de época para uma "intensa emoção familiar acumulada".

(26/12/06)

2007-01-02T21:34:00.000-03:00

Olho pros lados... onde vocês estão? Por que a liga se partiu? Por que o tempo é gelo no asfalto do meio-dia? Onde estão as minhas coisas? O cheiro da árvore, da pipoca doce, da chocolatada com maisena, do alecrim no forno, da poeira das caixas? Onde estão o piso frio da varanda, o rabo do gato entre minhas pernas, a gritaria saudável na mesa, os pacotes debaixo da cama, o abraço primeiro?

Por que vocês foram embora e levaram tudo? Por que eu deixei escapar? Por que às vezes odeio a evolução? Por que algumas mudanças não vão pra puta que pariu?

(26/12/06)

2006-12-27T11:35:00.000-03:00

Deus!
Dê-me um coração de pedra...
Rápido!!!

Paralisia

2006-12-27T11:24:00.000-03:00

Sabe do sonho
do sono insensato
que segura meus passos?
Justo aquele passo
do pé em transe
querendo pisar,
empurrar o chão pra trás.
O sinal está aberto...
Então o sol derreteu a sola?
Não, é o peso mesmo...
o peso do meu corpo
que anula irresistivelmente
o controle sobre meus própios pés
e depois ainda tenta,
por vezes com um sucesso falso,
me pôr sentada num canto qualquer.

(26/12/06)

História

2006-11-29T23:35:00.000-03:00

"É uma história curiosa a que lhe vou contar, minha prima. Mas é uma história, e não um romance." (José de Alencar, em Cinco Minutos).

O chuveiro elétrico do vizinho? Não, é a chuva se atirando pesada do céu, rasgando o vidro entre seus olhos e o mudo lá fora.
A lâmpada do poste de luz se queimando? Não, é a lua sendo encoberta, vezes por nuvens grossas, vezes pela árvore dançando ao vento.
O cheiro da Dama da Noite? Não, é o perfume da grama abafada que se refresca e se transforma em aroma de verão.
O pensamento estático na adivinhação do clima (será que chove amanhã?)? Não, é o olhar solto no ar, arrastado por memórias lentas.

Mas, como disse, é só uma história...

Faço dela um romance só pra enfeitar os tempos... e minha alma...

2006-11-03T17:11:00.000-03:00

Sabe quando vem aquela ânsia? Aquela vontade de dizer algo, de escrever algo... algo que vai esvaziar a garganta... mas cadê? Pra onde vão essas safadas? Essas palavras fugidias, arredias, sem compaixão?

Pela manhã, ouvindo música, eis que elas aparecem na voz de outra: "se eu pudesse roubar as gotas de luar". Hm, aí estão elas... trazendo a sensação presa no meu peito. Gotas de luar, umidez da noite que me ronda. Eu sei, umidez não existe, mas é o que mais se encaixa. Ronda os pensamentos mais distantes no tempo. Distantes não de mim, mas de hoje. Pensamentos que me confortam, acalentam, tiram sorrisos do coração, pelo simples fato de serem simples e próximos. Próximos como a umidade desta mesma noite.

2006-06-17T20:34:00.000-03:00

As lágrimas sempre me pegam na solidão. E penso se elas realmente têm que acontecer. Se elas realmente podem cair. Se elas realmente têm porque cair.
Minha solidão traz a elas liberdade. Ficam completamente à vontade...

Quero minha solidão de volta, não quero dividí-la com lágrimas...
Conto os ladrilhos... mas elas se poem a contar comigo, numa camaradagem insuportável. Tão insuportável que chega a enjoar.

E de novo me pego a pensar se elas realmente devem ficar.
A resposta? É não pensar, ou ao menos tentar.
Uma eterna briga, tão inútil quanto irresistível.

2006-06-04T15:00:00.000-03:00

Corro pela estrada nessa noite fresca. O cheiro do vento me faz querer jogar meu coro na grama. Faz minha pele pedir pelo contato úmido do chão, me faz querer ser filha da terra, sentir todo o meu corpo pesar sobre a superfície bruta, as mãos afundarem no mato - sentir a grama pinicar a palma da mão e depois se dobrar sobre e sob meus dedos.
Preciso agora do calor frio da terra, do ar da noite que vira dia, do silêncio morno que me alimenta de lembranças, que me faz sentir quem sou, só preciso sentir quem sou. Sentir fisicamente o mundo em mim, eu no mundo, ser tocada por ele pra ter a certeza da minha existência, pra ter o peso da segurança.
Encosto o rosto no chão, sinto a sincronia do coração da terra com o meu. Sinto que estou viva.

2006-04-09T19:25:00.000-03:00

"Torna-te quem tu és" - Nietzsche

Hm! Isso talvez seja um longo camiho... talvez inalcançável... ou mesmo invisível... ou ainda, repugnado...

Explosões III

2006-04-01T00:00:00.000-03:00

Colhei os fios que movem meus ossos, atai-os uns aos outros num nó eterno e me terás no mais absoluto desterro.

Explosões II

2006-03-31T23:58:00.000-03:00

Se um dia eu souber de mim, liberte-me das correntes cravadas no lodo seco e cinza desta vã trajetória.

Explosões I

2006-03-31T23:22:00.000-03:00

Mesmo que eu grite, mesmo que eu chore, mesmo que eu me cale, o vento ainda arrastará meus desejos e vai misturá-los ainda mais no pavor de céus desconhecidos.

2006-01-16T10:13:00.000-03:00

Não vejo ainda uma clareza, mas o ar opaco já posso tragar com mais calma, sem que me sufoque a garganta.
E minha mente já pode parar de atacar o corpo com golpes baixos e quase mortais para a alma.
As idéias ainda turvam minhas lágrimas, mas já não fazem arder os olhos.

Cacos

2006-01-07T10:03:00.000-03:00

"Não adianta chamar
quando alguém está perdido
procurando se encontrar."

Não sei se a questão é me encontrar. Sei onde estou, sempre em muitos lugares e, muitas vezes, ao mesmo tempo. E por escoar para tantos lados ao mesmo tempo, nunca estou inteira.

Mas o que é "eu inteira"? Se reconhecesse todos os pedaços, poderia colocar-me num único lugar, mesmo que não fosse o ideal, mas que fosse apenas um. Ou, pelo menos, um de cada vez.

Sei onde estão alguns pedaços, mas ainda faltam outros, escondidos em algum canto. Será que encontrarei? Preciso mesmo procurar? E se apenas esperar? Eles existem mesmo? Preciso mesmo encontrá-los ou os que vejo já são suficientes para me compor? Como saber se vou reconhecê-los se mal sei dos que vejo? Parecem cacos, não pedaços. Pedaços são inteiros quando juntos... cacos nunca voltam ao estado uno.

Talvez eu até conheça cada caco, cada estilhaço da minha alma. Talvez eu saiba onde está cada um, mas não os reúno por medo de ficar pesado demais, ou deformado, ou ainda, por saber que é impossível um ser inteiro e completo estar em muitos lugares ao mesmo tempo.

Suicídio

2005-12-09T14:58:00.000-03:00

A lâmina fina
brilha com os olhos
encharcados...
indecisos...
A mão treme
na espera da decisão.
Encosto seu gume
nas veias assustadas
do pulso gelado.
O medo e a solidão crescem.
A primeira pressão
dói e faz o vinco.
Agora está cravado o destino.
Respiro fundo,
o tremor aumenta.
Preparada!
A força, impulsionada
pelo medo e pelo cansaço,
cai sobre a lâmina
e o vinco se torna
um camino aberto
para a morte e o fim.
A dor sobe com o sangue
e percorre o braço, a mão,
o chão...
E no chão,
a lâmina banhada em sangue
infectada de arrependimento.
Lágrimas diluem o vermelho turvo
para tentar consertar
a covardia que se espremia.
O grito de dor explode
com o peso de não ser capaz
de dar um fim
na agonia que pulsa nas veias.

Alma das palavras

2005-12-03T22:57:00.000-03:00

Incrível como as palavras saem tão verdadeiras da boca, que achamos serem eternas. Na verdade são, quando escritas, no papel, na net, em qualquer lugar. E então, passa o tempo, mudam as coisas, muda a vida, mudam os sentimentos... e, aí, eu me pergunto: a alma das palavras escritas também são eternas? Ela também permanece quando escrita?

Bom, o mais confortante é pensar que só são eternas se eu acreditar. Se encontrar palavras que doem e que sei que foram verdadeiras quando escritas, penso que sua alma não está mais lá... restaram apenas esses vestígios travestidos de letras. Se encontrar palavras que enchem o peito de calor intenso, penso que, essas sim, são eternas. Que terão sua alma viva por todo o tempo que eu existir.

Alienação? Comodismo? Covardia? Proteção? Cegueira?
Chamem do que quiserem... as palavras que leio são minhas, faço com elas o que eu precisar.

"Não sei"

2005-11-27T03:01:00.000-03:00

"Não sei": palavras idiotas!
Não consigo enterrá-las...

Insônia

2005-11-24T15:29:00.000-03:00

4h27 am
Não Otto, não é hora de levantar ainda. Faltam algumas longas horas...
É que meus olhos não querem mais dormir, não conseguem não ouvir minha mente. Turbilhão de imagens, sons, cheiros... meu corpo não consegue acompanhar, nem se desligar. Fico, então, neste estado de insustentável parasitismo... a tempestade mental vai arrastando o corpo cansado que rasteja pelo ar. E ficam, mente e corpo, num mutismo ensurdecedor sobre a cama, que a cada minuto vai se transformando em espinhos.

4h56 am
Pensamentos hematófagos me tiram a energia que começa a brotar com o sono e logo o transformam em uma sonolência ritmada. Quem dera fossem pensamentos lógicos, que se aproveitem. Mas não, ficam numa constante divagação quebradiça.
Por alguns instantes você consegue me frear. Interrompe o silêncio agudo com o seu “brincar com a bolinha”. Pra mim, o chocolate serviu para distrair a fome, pra você, para distrair minha insônia. Sigo suas patinhas peludas, meias brancas, exatamente dois pares. Tocam com delicadeza e agilidade a bolinha de papel. Cambalhotas, pulos inesperados, rebolados ataques, contorsionismo incrível e leve, no meio da penumbra.
É Otto, você sabe como driblar as horas de não-sono. Eu? Caio novamente na loucura amarela de palavras soltas. O engraçado é que sua constância aos pouco se transforma numa massa rítmica, densa, pesada, que força minhas pálpebras para baixo... o turbilhão atinge um grau rítmico hipinotizante... o silêncio agudo volta a envolver meu corpo...

5h28 am
Sono...

Ah... domingo...

2005-11-20T19:59:00.000-03:00

Por que a tarde de domingo provoca essa imensa vontade de escrever, seguida de uma grande falta de assunto?
A falta de assunto... deve fazer parte do domingo. Ainda mais numa tarde quente, silenciosa, em que se ouve apenas o barulho do mastigar do cachorro com a ração. De vez em quando, talheres batendo na pia (estão lavando a louça do almoço), pelo menos algo que quebra um pouco este mormaço branco, mesmo que com água gelada engordurada.
É... a falta de assunto é um assunto... mas que não dura muito... acaba logo.

A estátua

2005-11-18T20:30:00.000-03:00

Seus olhos inexistem,
sua respiração está congelada,
o calor do seu corpo depende do sol,
suas lágrimas, da chuva,
seu cheiro, a urina forte do homem.
Mas sua dor é completamente sua
e, agora, também minha.
Seu grito se movimenta
nas suas veias de pedra.
Sua tensão faz rachar
com força o que a sustenta.
Dia e noite
você explode o silêncio do meu olhar
por tão forte ser seu movimento
e me faz perceber
quão capazes somos nós
de aprisionar nossos gritos.

2005-11-18T19:53:00.000-03:00

“Todo dia ela faz tudo sempre igual…”, pois é Chico (Buarque), todo dia, correndo, atrasada, com duas Bonos de morango na mão esquerda e o Nietzsche na direita (com qual mão dar bom dia ao porteiro? Use a cabeça, literalmente!).

“Correr” dois quarteirões já é o suficiente para engolir as bolachas. Paro no sinaleiro (sim, não é farol, farol é de carro), agora tem que ficar esperando fechar para poder correr atrás do ônibus – esse corredor... É tão relaxante ver passarem seus ônibus e você não poder “dar sinal” para parar porque está do outro lado da rua e o sinaleiro nunca fecha... Depois de passar todos os que me servem, o homenzinho verde acende e os mocinhos com a bandeira de PARE ficam lá, “parando” os carros – como se ISSO é que fizesse eles pararem. Gostaria de um dia ver eles tentarem colocar a bandeirinha antes do sinal fechar... seria lindo...

Depois de horas esperando, chega o meu “busão” e penso: vou me sentar, ler meu livro... ha ha ha... sentar? Onde? Ficar em pé sim, bem atrás daquele rapaz com uma mochila gigante nas costas que fica te empurrando contra o outro banco cada vez que o ônibus faz uma curva. Então, o “busão” passa pelo ponto e não abre a porta, aí vem a sinfonia: “VAI DESCÊ MOTORISTA!”...
Uma etapa cumprida (e comprida): finalmente o metrô. Agora sim, menos empurra-empurra, menos malabarismos (já chega os das esquinas). Estação inicial é uma marvilha, finalmente posso me sentar e ler meu Nietzsche – “como filosofar com o martelo” – um subtítulo que veio a calhar (que vontade de quebrar tudo com um martelo). Mas o mais interessante ainda é como o livro começa: “Conservar a sua serenidade frente a algo sombrio, que requer responsabilidade além de toda a medida, não é algo que exige pouca habilidade.” – não mesmo, requer muuuuuuuuita habilidade.

“Piiiiiiii!!! Sta... ção... Kkk… on… sssção…”, pobres coitados os que dependem desta voz para saber em qual estação o trem vai parar. Todos descem na Consolação, isso é bom, não preciso desbravar o mar de corpos pra sair antes que a porta feche no braço ou no pé que ficou pra trás. Mesmo assim, achou que estaria livre, mocinha? NÃO! TODOS MESMO descem nessa estação e só tem duas escadas rolantes pra TODO MUNDO, e uma não rolante que, se você subir correndo, VOCÊ passa a ser uma rolante. Tudo bem, pra não ser atropelada, a gente espera (ai... cadê esse martelo...).

Ufa... saí do “bafo subterrâneo”. A calçada da Paulista é como a marginal em horário de pico. Às vezes, a gente tem que pular pra frente pra ver se consegue ultrapassar o fluxo humano que vem e pegar carona no que vai (uma das técnicas quando não se tem o tal martelo). Quando o fluxo desacelera já é possível olhar para cima, ver os prédios iluminados pelo sol e pelo som dos carros e as eternas buzinadas, dá até pra ver o homem limpando o prédio espelhado, misturando-se com o azul do céu e dos vidros.
Caminhando em meio ao som da São Paulo agitada, um barulho atípico me captura no meio ao caos. Sim, uma bela combinação de de um acordeão, um triângulo e um tamborim. Dois senhores e um rapaz, em plena 9h na Av. Paulista. Todo o som agitado foi anulado por aquela melodia que mais parecia brincar na calçada, tentando encher o chapéu de moedas.
Fiquei emocionada... mesmo. Meus dentes travados se soltaram e até ameaçaram um sorriso.
Já quase andando de costas (sem trombar em ninguém... incrível...), fui sentindo a melodia sumir, devagarinho, a se misturar às buzinas novamente. Depois, tudo voltou ao normal (normal?). Bom, ao menos, não foi tão “tudo sempre igual” assim...

2005-11-18T19:52:00.000-03:00

Acordei! Malditos pesadelos! Acordar no meio da madrugada e olhar as horas, ação automática e pouco feliz. 3:37 AM (Ai, Merda). É só olhar no relógio e pronto, o sono vai embora. Acendo a luminária, a luz avermelhada desperta as silhuetas noturnas. O gato, deitado no meu peito, olhos grandes e brilhosos em minha direção. Bigodes longos e metidos ajudam a me indagar: você também perdeu o sono? Tenta me devolvê-lo com um ronronar hipnotizante, mas, em vão.

A sensação ruim deixada pelos sonhos preenche o vazio da noite. Meus pensamentos fogem em direção aos seus olhos, ao seu sorriso, que ficaram cravados em mim, como tatuagens. Preciso do seu abraço, da sua voz. Mas é tão tarde...

Olho pro lado e lá está, tingido de vermelho pela luz, o seu pedaço de guardanapo. Vejo sua letrinha azul, a primeira, U, refoçada três vezes, até quase formar um vinco no papel, na tentativa de fazer a tinta descer pela ponta da caneta. “Um sol no meio do céu noturno”. Ao ler, ouço sua voz na minha mente. Sinto seu calor, suas mãos, ao escrever neste pedaço de guardanapo roubado de um bar. Finjo acreditar que você escreveu pra mim, justamente para este momento “Um sol no meio do céu noturno”. Você me trouxe o sol pra me confortar nesta madrugada insone. Não tenho seu corpo para apertar contra o meu, nem sua boca pra me dizer “te amo”, quase que em silêncio, apenas com o toque dos seus lábios nos meus, envoltos com o calor de seu hálito. Mas, mesmo assim, você está em mim, na minha pele, no meu coração, iluminando meu céu noturno com seu olhar, o sol, preenchendo todas as minhas horas.

E, então, minha alma se aquece, aquieta-se... e o sono vem, tranqüilo...

2005-11-18T19:49:00.000-03:00

Minh’alma está rasgada...
Um longo sulco dolorido...
que se abre cada vez mais
com o peso e a acidez de inquietações.
As palavras tentam falar,
em vão...
Escorrem pelo vinco profundo,
levando a memória desfeita em sangue.

2005-11-18T19:47:00.000-03:00

O pior barulho de se ouvir é o de uma mosca!
Como um barulho desses pode trazer todo um cenário? Real? – Calor insuportável, sol de derreter os movimentos, paralisia total... física e mental... – Nada é mais vazio do que ouvir uma mosca... nada é mais solitário... tedioso... banzo total!!!
O zumbido descontínuo... zzzzzzz... zz... z... (-)... zzzzzzzzz... (-)... zzz... reafirma meu estado estacionário... latente, talvez. Sensação de fracasso... até a mosca tem a dizer!
Enquanto há o “zzz” minha consciência vive. Quando se “ouve” as lacunas, ela se desespera, porque tem que pensar em algo, imediatamente. E o “algo” surge em forma de inconformidade. Pra onde vão meus pensamentos? Por que eles me deixam quando preciso? Por que se viram contra mim e me questionam? – Mas então eles voltam? – E onde estão?
Mesmo que me apontem o dedo, apareçam! Não me abandonem!
Mesmo que sirvam para me inquietar ou me enterrar neste estado latente – de lá tente me tirar – ahhhhh... TROCADILHOS NÃO... VOLTEM PENSAMENTOS CONSISTENTES, TIREM-ME DESSE LACONISMO CEREBRAL!
Nossa! Estou gritando!
Pra onde foi a mosca???

A morte da vela

2005-11-18T19:39:00.000-03:00

Pavio preto e e cansado, ainda tomado pelo fogo. Mergulhado em seu próprio corpo.

O fogo toca o mar quente com seus pés azuis. Seus braços amarelos aos poucos perdem força. A chama vai se agachando, a alma, encolhendo até sufocar e se afogar em seu próprio sangue.

As dezoito horas da Catedral da Sé

2005-11-18T19:38:00.000-03:00

Dezoito horas. Sua tez amarela-se com postes e luminárias, seu canto soa alto em doce e forte melodia por todos os seus poros e vitrais. O vento monstruoso e geladodesliza pelo seu corpo frio, imponente, espalhando as seis badaladas intercaladas por toques de contra-tempo como um albatroz que tropeça no ar. Vejo-a de longe, mas de tão perto... Aos seus pés o movimento vai cessando e você vai se calando. Mas ainda assim, seu silêncio pesado faz ecoar na memória a melodia de descanso.

Personagens

2005-11-18T19:36:00.000-03:00

Vive das histórias de personagens de histórias que têm por aí e de personagens que ela mesma inventa. Assim, pode viver as emoções que lhe convierem. Pode realizar sonhos sempre, exatamente como idealiza. Mas as histórias duram pouco, às vezes nem terminam. Alguns personagens são esquecidos, outros se repetem constantemente.
Passa pelos caminhos cega da realidade, sem perceber nada que está ao redor. Segue em seu destino real/concreto embalada pela imaginação sem se dar conta de onde está e para onde vai. Mas sempre chega ao destino por condicionamento e nada mais, porque todos os seus pensamentos estão ocupados em criar histórias e personagens.

O grande salto

2005-11-18T19:34:00.000-03:00

Sob os olhos, somente o vazio cercado por janelas em arquibancadas, indiferentes à minha decisão. Fracas, petulantes, enquanto eu caminhava de um lado para o outro elas disputavam decisões e caminhos a serem seguidos. Agora que estou aqui, pronta para desistir de tudo, elas ficam assim, imóveis, olhando-me pateticamente.

As luzes lá em baixo são apenas pontinhos luminosos, tão pequenos que não consigo ver o asfalto como o fim. Tudo se mistura. O vento sobe forte desse vazio negro, gelado. Bate em meu rosto me chamando para seu cerne silencioso. Nesse instante parecemos ter o mesmo cerne, e mais nada dentro de mim, a não ser minha decisão.
Sim, desta vez nada vai me impedir, nem mesmo o suor das minhas mãos ou as lágrimas duras que se deitam sobre mim. Já chega! O fim me chama há muito, agora é a hora... eu sinto. A respiração acelera, o estômago se contorce louco para saltar, o sangue ferve e tensiona todo o meu corpo, empurrando minha alma pela garganta, as lágrimas fogem por todos os lados e me salgam por inteira. São as primeiras a saltar, sumindo na escuridão. O vento volta a me puxar e me desfaço em seus braços.

Meu corpo pesa em direção ao fim, aos pontinhos luminosos, ao vazio do meu cerne. Estou voando para o fundo. Ao meu redor vejo “flashes” de cenas, uma em cada buraco na parede do vazio que vou percorrendo. O sol brilha trazendo pontas de dedos e gargalhadas de desconhecidos. Traz pedaços dos meus fracassos em vidros de papelão molhado que vão se desfazendo entre os raios de sol que me ofuscam o olhar, que me sufocam e me comprimem na minha escuridão. As gargalhadas não param, ficam cada vez mais fortes, unem-se num único grito assustador que me faz abrir os olhos secos, com braços de lágrimas melados. Só então percebo que é meu corpo gritando o desespero e o arrependimento. Passo por um grande ponto luminoso na escuridão e já posso ver o f...

Madrugada Paratiana

2005-11-18T14:28:00.000-03:00

Por poucos momentos intacta,
desprotegida e nua
sob a chuva da madrugada,
amarelada e úmida.
Por gritos mudos
aprisionados em poças,
espelhos de sua expressão,
por sua tez colorida,
com fendas esculpidas
pelo tempo artista
vagam olhos admirados.
Em murmúrio constante,
de macio cair em pedras,
espera o calor que se levanta
e aos poucos apaga e enxuga
o amarelo combinado
para dourar em instantes
seu despertar para um novo dia.

Isolamento

2005-11-18T13:46:00.000-03:00

No cerne da solidão, ouço um silêncio surdo, um movimento moroso e dolorido, que vai corroendo com paciênicia todos os meus sentimentos.

Quero sair de mim, abandonar meus sentidos, no seu isolamento total, devorá-los sem deixar uma migalha sequer para que eu não sinta dissolverem-se na angústia e cumprirem seu destino de se entregar à solidão.

Tempestade

2005-11-18T07:37:00.000-03:00

Brada forte
céu bravo!
Grita por mim!
Porque minhas súplicas
não são ouvidas,
são surdas de tão intensas.
Chora toda a tua água
mesmo que termine
no mais sujoe profundo esgoto!
Porque minhas lágrimas
já foram enterradas
enquanto caminhavam
pelo silêncio.